Viajar y leer

El libro del antropólogo Fernando Santos Granero, investigador senior del Instituto Smithsonian de Panamá sobre la vida y la lucha de un tasorentsi o “transformador del mundo” asháninka, un iluminado, un chamán, digámoslo desde un inicio, que abrazó el protestantismo para liderar un potente movimiento indígena contra el Estado peruano al despuntar el siglo XX, introduce un necesario aire fresco en los estudios históricos y antropológicos que dan cuenta en nuestro país de la ocupación occidental  y la resistencia de los pueblos originarios de la Amazonía del Perú que nos toca celebrar  por su singularidad y rigor.

Como Lucas, el personaje del juguete literario publicado por Cortázar en 1979, Miguel Rubio no solamente escribe, sino que le gusta pasarse al otro lado y leer lo que escriben los demás, sobre todo si se trata de Raymond Chandler, Julio Ramón Ribeyro o el viejo Ricardo Palma, para encontrar los motivos, el anfo, que se necesita para encandilar a los distraídos, cualquiera sea su talante. Lo recuerdo así: empecinado buscón de novedades e historias para solaz de las audiencias que solía convocar en el “gabinete” de la avenida Dos de Mayo, en San Isidro; en su casita de Las Acacias, en Miraflores o en la quinta que pobló de risas y bonhomía en el distrito de Barranco.

Víctor López (La Coruña, 1979), comunicador audiovisual, se ha tomado el trabajo de sumergirse en los intersticios de la memoria colectiva para elaborar un retrato bastante sentido del Manu. Leguineche, un metro ochenta de estatura, pelotero y pelotari como buen euskera, coleccionista de amigos a montones, nació en 1941 en Belendiz, un pueblito de tonos campesinos en el municipio de Arrazua-Guernica, pocos años después del bombardeo de la localidad inmortalizada por el genio de Picasso.

En Ahorita la pluma de Caparrós que gozamos y no nos cansamos de gozar casi diariamente a través de sus columnas por todo el mundo, alcanza alturas insospechadas. El libro que les presento es una especie de manual de prosa poética puesta al servicio del tocamiento –qué fea palabra- de los hechos y conductas que modelan esta era ígnea  llena de sortilegios: por las páginas de este ensayo heterodoxo como su autor, compuesto por algunos retazos de su colaboración última en El País,  el argentino se ocupa de los selfies, los viajes, el consumo, la vejez en tiempos de hedonismo juvenil , el ecologismo y el eco-business, las tecnologías insulsas, la obesidad, el tiempo libre, el gusto por el fin de semana y otras monsergas que construyen el  renovado  american way of life planetario de los terrícolas de la posverdad.

La Perricholi de Alonso Cueto es demasiado pacata para quienes nos hemos alimentado de la leyenda de la jovenzuela -plebeya, libertina y zalamera- que embaucó con sus arrebatos de femme fatale al virrey Manuel Amat y Junyent, trigésimo primer visorrey del Perú, célebre hasta donde se recuerda por haber dirigido la construcción del tres veces centenario coso de Acho.

El espía del inca, la opera prima de Rafael Dumett, es un retrato armonioso y contemporáneo de una época de nuestra historia llena de claroscuros que había sido incorporada, repleta de esquematismos y lugares comunes, a la memoria popular . La trama que  teje el autor alrededor de Oscollo, espía del Inca perfectamente disfrazado de Recogedor-de-los Restos-del Inca Atahualpa, está llena de miserias y grandezas que enaltecen a sus protagonistas. Y atrapan al lector. Una suerte de House of Cards en las cumbres del poder del Mundo-de- las-Cuatro-Direcciones. Gran mérito la del dramaturgo que empezó sus pesquisas históricas pensando en una obra teatral dedicada a Felipillo, el tristemente célebre intérprete tallán, y terminó haciendo el mejor fresco de la conquista que conocemos.

Escrito a manera de un diario o bitácora de guerra muy personal, Alfonsina Barrionuevo toma la voz de la heroína para narrar los acontecimientos de la rebelión anticolonial desde el ajusticiamiento del corregidor Arriaga hasta su bárbara muerte acaecida en mayo de 1781. Como lo menciona el crítico Ricardo González Vigil en el prólogo del libro, la curtida periodista “retrata a Micaela, tan andina en su relación armoniosa con la naturaleza, con la Pachamama, y tan andina en sus valores comunitarios (ajena al individualismo de los “occidentales”.

Diario de invierno es el relato de una vida poblada de recuerdos, todos intactos; de una vida cercada por las añoranzas, las pérdidas, las ausencias, también el pánico y, sobre todo, los golpes del azar. El personaje central de este testimonio, de este arreglo de cuentas, parafraseando al gran Juan Bullita, es sin duda el propio Paul Auster, “un hombre silencioso aislado del mundo, sentado día tras día al escritorio sin otro propósito que el de explorar el interior de su cabeza”. Un hombre a punto de ingresar a la edad provecta, un hombre a pocos meses de cumplir 64 años que durante todo ese tiempo no ha sido del todo dueño de sus pasos.

El libro que les presento reúne doce textos del extraordinario viajero nacido en La Haya en 1934, escritos entre 1968 y el año 2000. Recuérdese que Nooteboom es un viajero en ejercicio, estuvo en el Perú hace un par de años para el Hay Festival arequipeño, que sigue produciendo materiales de muy buena calidad. El año pasado lanzó 533 días, un hermoso y muy vital cuaderno de navegación lleno reflexiones y evocaciones de su vida en Menorca, la isla en el Mediterráneo donde acoderó hace más de cuarenta años.

Pensé en Daniel Pennac, el autor de Mal de Escuela, el libro que me recomendó leer Constantino Carvallo el último año que estuvo con nosotros, mientras apuraba la descripción que Mo Yan, el Premio Nobel de Literatura 2012, hace de su escuela en Cambios, el testimonio novelado, “juguete literario” al decir de algunos críticos, de los primeros años de su vida durante los años oscuros de la Revolución Cultural.

El camino más corto es el relato de un viaje iniciático, un tour de force realizado en 1965 por un mozalbete imberbe -Manu Leguineche- y cuatro aventureros llegados a España desde el primer mundo, tres desde Estados Unidos, Harold Stevens, Al Podell  y Woodrow Stams y uno desde Suiza, el fotógrafo Willy Metter, con el objetivo de dar la vuelta al mundo en automóvil y de esta manera superar la marca impuesta –en kilómetros se entiende-por una expedición estudiantil británica algunos años antes.

Hay libros que los cierras y no te dejan en paz, que te hablan en la noche perturbando tu aquiescencia, tu insípida paz. Como éste de Amon Oz, el narrador nacido en Jerusalén poco antes de la creación del estado de Israel, que acabo de guardar en el librero de mi casa en San Bartolo. Pese a lo que alguien apuntó en la tapa del libro, Una pantera en el sótano, no es solamente el testimonio de la amistad que surge entre un niño judío y un policía británico a cargo de poner orden en el territorio ocupado. No. La novela es la descripción, conmovedora y profunda, de las mil formas que tiene el sistema (la casa, el barrio, la escuela) para educarnos de cara al opresor, al enemigo, al otro, cualquiera que éste sea: chiquito, grande, maléfico, histórico. Una reflexión sobre la resistencia, sobre nosotros y los demás, sobre la forma de “ganar la guerra”.

El buda de los suburbios es una fascinante novela de denuncia social, sumamente crítica de esa Europa que ha nacido al calor de las nuevas invasiones y las transculturaciones, que debe leerse con calma, sin apresuramientos, tratando de saborear en extremo la buena prosa de este extraordinario escritor que ya había gozado en Intimidad que merece la pena seguir frecuentando.

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